Я вновь не пишу в дневе. Рисую. Себе и Жуку. Хотя Жуку желания рисовать уже все меньше и меньше. Нет, он радуется, все так же, даже дурацкому кривому наброску (иного, впрочем, я не умею), верещит, но мне хочется в угол забиться, сидеть, и как говорит Шен, не отсвечивать. Злюсь. Злюсь на себя, на него, на мир. Становлюсь просто злобным маленьким УГ.